头从结里抽出来。麻绳松开的那一瞬间，油布自己弹开了，像被压了很久的东西终于卸掉了束缚，布面微微鼓起来一块。
他揭开油布。
里面是一卷羊皮纸。皮纸很薄，颜色泛黄，边角卷曲着，上面用细密的墨线画着一幅图——山形、河川、道路、标注，密密麻麻铺满了整张皮面。最上方用一行小字写着：祁连山道。图的中央有一处用朱砂圈起来的标记，旁边注着三个字：铁脊峰。
萧尘把羊皮纸摊在膝盖上，一寸一寸地看过去。图上的每一条线都画得很细，有的几乎看不出墨色深浅的区别，得凑近了才能辨认出是路还是河、是山脊还是断崖。图上标着水源、岩洞、可以避风的凹地、以及七八处用红点标出来的"哨位"，每一个红点旁边都有一行极小的批注，字迹细密而工整，像是用针尖蘸了朱砂慢慢点上去的。
他看着那些字迹，看了很久。那些笔画横平竖直、收锋利落，每一笔都透着一种沉得住气的耐心。
苍老的声音在脑海里响起来，比平时轻得多，像是怕惊动了什么："你爹的字。他写东西的时候手很稳。"
萧尘没说话，把羊皮纸仔细卷好，用油布原样包回去，放进怀里贴着胸口放着。油布包的旁边就是那块裹着玉佩的布，两个包挨在一起，一个温一个凉。
关烈靠在门框上看完了全过程。他一直没有催，也没有问"找到了没有"，就那么靠在门框上等着，眼神落在萧尘手上，落在那卷被他展开又卷上的羊皮纸上，落在他把它放进怀里的动作上。等萧尘站起来转过身看他，他才开口，声音比方才又哑了几分：
"还有一样东西。"
萧尘看着他。
"你爹让我带一句话给你。"关烈的喉咙上下滚了一下，干瘦的脖颈上喉结凸起又落下，"十五年，我一直把这句话藏在肚子里，每天晚上翻一遍，怕忘了。"
他停住了，看着萧尘的眼睛。
"他说——别走他的路。"
庙里安静了。外面有一只鸟叫了一声，很短促的，像被什么东西惊着了，扑棱棱飞走了。风从塌了的屋顶灌进来，吹动了泥像身上的灰，扬起一层细细的尘土，在从瓦缝漏进来的光柱里打着旋。
萧尘站在原地，眼睛没有眨。
"他没说别的了？"他问。
"没了。"关烈说，"就这一句。他说这话的时候我问他为什么，他笑了一下，说——'你将来如果见到他，替我告诉他，有些路是被人逼着走上去的，
…。。