关烈在碑旁撑着自己站了起来。他靠着碑面站了一会儿" />
西边火那么大，再过一炷香，碎叶城那边肯定能看到。咱们得马上走。"
关烈在碑旁撑着自己站了起来。他靠着碑面站了一会儿，看着西边那片还在烧的草，又转过头来看着萧尘。他的目光停在萧尘那只裹着泥的右手上，停了很久。
然后他开口了。嗓子沙哑，可每一个字都清清楚楚地送进了萧尘的耳朵里。
"你爹当年第一次烧起来的时候，也是这个样子。控制不住，收不回来，整条右臂烧了三天三夜褪了一层皮。他后来跟我说，他那时候以为自己要死了。"
萧尘抬起头看着他。火光映在关烈花白的头发上，把那层白毛染成了暖红色的边。
"可他没有。"关烈又说，"他后来练到能用一根手指头点着三丈外的烛台，隔空，不伤灯罩。你爹那个人，什么都快，快得别人跟不住。可你比他稳。"
他顿了一下，又说："你方才那一下，虽然没控制住，可你把它压回去了。你爹第一次烧起来的时候，他自己灭不了，是我往他身上泼了三桶水才浇灭的。"
萧尘听着，没说话，只是把那只埋在泥里的右手翻过来看了看掌心。掌心被火烧过的地方结了薄薄一层透明的膜，像烫伤后起的水泡还没鼓起来，薄薄的一层覆着，底下能看见嫩红色的肉纹。
关烈走过来，在他面前蹲下了。他蹲得很慢，膝盖响了两声，然后他伸出自己那只瘦得只剩骨架的手，从怀里掏出一件东西——一块布，粗麻的，灰扑扑的，看不出本来的颜色。他把布一层层揭开，里面是一截铁器。断的。剑身从中间折断，断口参差，剩下的半截不到两尺长，剑刃上全是暗褐色的旧锈，擦不掉的那种。但剑柄还完好，缠着黑皮绳，皮绳已经被汗和血浸透了不知多少遍，黑得发亮。
关烈把断剑捧在手里，递到萧尘面前。
"你爹的东西。"他说，"十五年了。我把它藏在地牢的墙缝里，每天夜里我把它抠出来摸一遍，天亮之前再塞回去。十五年，一千八百多个晚上，我没落下过一次。"
萧尘伸手去接。
他的指尖碰到剑柄的一瞬间，剑柄上的黑皮绳忽然紧了一下——不是他的手在握，是剑柄自己往他掌心里收的，像什么活物认出了熟人的气味，自己贴过来了。他握住了那一截断剑，握得很稳，掌心合拢，恰好包住了剑柄上缠皮绳的那一段，不大不小，像是照着他的手做的。
他低头看着剑刃上那道暗褐色的旧锈，忽然觉得那颜色很眼熟。和酒肆里赵铁衣的血溅在墙上
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