。”
沈聿愣了很久，才从怀里摸出那本随身的簿子，翻开，一笔一笔地记下。
“师弟，”他写完，抬起头，“他杀了我们三十七个人。”
“我知道。”
“那你为什么还要记？”
“因为再往后，”叶峰望着崖顶那一线天光，“这样的人只会越来越多。东家把人变成东西，是一句话的事。我们要是也懒得记他们叫什么——那我们跟他们，就没什么两样了。”
崖沿上，两百一十七个人，横七竖八地躺着，有人开始咳嗽，有人在呻吟。活人才有的声音。
三百多人从窄口涌进来，抬人的抬人，救治的救治，碗底一时乱得像个集市。
那一战，十九家折了二十个，涅槃山折了七个。
二十七具尸首，用白布裹着，摆在碗壁根下，排成一排。沈聿从后山那条排水沟里钻出来，浑身是泥，看见叶峰站在那里，一路狂奔过来。
“师弟！”
“人呢？”
“救出来十七个。”沈聿喘着气，“三个不行了，路上没了。剩下的都还在。”
“那间屋子呢？”
沈聿的脸色古怪起来。
“我进去了。”
“里头有什么？”
“什么都没有。”沈聿说，“东西早就搬空了。就剩一面墙。”
“一张床，一个炉子，炉子是冷的。”沈聿说，“床边地上有个凹坑，坑里有草灰。我看那坑的样子，是有人在那儿蹲了很久，很久。”
“蹲着干什么？”
“烧纸。”沈聿说，“坑里全是烧过的纸灰，压得实实的，得有几百张。墙上有字。”
叶峰的心猛地一跳。
“什么字？”
沈聿咽了口唾沫。
“新写的。”
“墨还没干透。”
“上面写着——”
“‘峰儿，钉子给你，我在雪线以北。’”