眼，又从怀里掏出一样东西。这次不是褡裢里的，是贴身放着的——那支铁笔。笔杆上的裂纹还在，从笔尖一直裂到笔尾，几乎要断成两截。公孙白把铁笔递过来，陈默没接。
“你带着。”公孙白说。
陈默说：“笔还你了。”
“还了可以再借。”公孙白把铁笔塞进陈默手里，手指粗糙得像砂纸，指甲缝里嵌着永远洗不掉的墨渍，“拿着。不是让你替我守规矩，是让你记住——铁砚城的北门，什么时候都给你开着。”
陈默握紧铁笔，笔杆冰凉。他把铁笔插进腰间，和阴铁重刀并排别着。刀是铁的，笔也是铁的，一长一短，一横一竖，像两枚钉子，把他和这座城钉在一起。
秦铁山从拴马桩上跳下来，熟铜棍往地上一杵，咚的一声闷响。他走到陈默面前，没说话，先伸出右手。那只手的虎口上还残留着冬天冻伤的疤痕，灰白色的，像一块贴上去的补丁。
陈默握住他的手。
秦铁山的手粗糙、滚烫，掌心有一层厚实的茧子，那是三十年练铁砂掌磨出来的。他握得很用力，用力到陈默的指骨都发出了轻微的响声。
“兄弟。”秦铁山说，声音有点哑，“到了苍梧郡城，别给铁砚城丢人。”
陈默说：“嗯。”
秦铁山松开手，退了回去，重新坐在拴马桩上，拧开酒葫芦，灌了一大口。酒液顺着嘴角流下来，滴在熟铜棍上，在晨光中泛着琥珀色的光。
柳轻尘走上前来。
他没有握手，没有送东西，只是站在陈默面前，看了他几息。晨风把他月白色的剑袍吹得猎猎作响，袍角拂过陈默的手背，轻得像一片落叶。
“流云剑馆欠你一个人情。”柳轻尘说，声音不大，但每个字都很清晰，“冬天那几夜，你在城墙上站了多久，我数过。铁砚城不会忘。”
陈默说：“不是人情。是应该的。”
柳轻尘看了他片刻，点了点头，退回去。他没有再说别的，负手而立，目光越过陈默，望向北边横断山的方向。那目光很淡，淡到像是只是随意看了一眼，但陈默知道他在看什么——他在看自己守了二十三年的那座山，和那个在山上站了一整个冬天的人。
鲁老没来城门。
陈默在鲁家铁匠行门口停了一下。门板已经卸下来了，炉火已经点着了，打铁的声音从铺子里传出来，一下一下，不急不慢，像心跳。鲁老背对着门口，正在铁砧上打一把镰刀，锤子落下去，火星溅起来，在昏暗
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