“继续。”
姜妗说出这两个字时，周蔓像刚从很深的水里浮上来，眼神还有些散。她没有立刻说话，先轻轻蜷了蜷指尖，确认自己还能控制身体，才慢慢开口。
“有个女生，”她说，“总把饭盒盖反过来放，说这样不容易把油蹭到包里。还有一个，走路时喜欢咬筷子，头发会垂下来，挡住一只眼睛。她们不太坐着聊天，都是站着说，像怕一坐下就会错过什么。”
姜妗握着笔，没松手。纸上已经写满了反复勾画的字：李南、食堂二楼、旧值夜人。那些字像被重新钉住的骨头，一行行压在眼前。
她抬头看周蔓，声音放得很低：“还记得她们叫什么吗？”
周蔓眉心拧得很紧，隔了几秒还是摇头。
“想不起名字。”她说，“一想到名字，脑子就空一下。”
程砚站在门边，没打断，只把桌上的台灯又拧低了一格。光圈缩小，屋里的边角迅速沉进灰暗里，像是在替那点正在回来的记忆让路，不让走廊的灯把它照散。
姜妗盯着周蔓那一点迟滞，忽然明白了。
“不是你想不起，”她说，“是它不让你把名字和人对上。”
周蔓怔了怔。
姜妗把笔尖点在纸上，语速更稳：“只要你说的是动作、习惯、位置，它就只能先压住。可一旦你想叫出名字，它就会往下按。它最怕的不是画面，是指向。”
“指向？”周蔓轻声重复。
“对。”程砚终于开口，“指向具体的人，具体的床位，具体的时间，具体发生过的事。它能把模糊的东西冲淡，很难同时抹平足够具体的东西。”
姜妗看向他，心里一下子亮起来。昨晚回廊里那间亮着灯的寝室又浮了上来，灯下照出来的不是鬼影，而是一页页被补过的空白，一条条被重写的旧事。那不是凭空生出来的恐怖，而是有人一直在改，一直在删，一直让人误以为原本就没有。
“所以今天白天能成。”姜妗说。
程砚点头：“说明回廊不是绝对。”
屋里安静了一瞬。绝对这个词太重，重得像这几天压在她们身上的罩子。可它既然不是绝对，就意味着它靠的从来不是神通广大，而是“够多”。够多的人默认，够多的人不问，够多的人看见空位就绕开，够多的人接到通知就照做，够多的人把遗忘当成理所当然。
它不是凭空消失谁，而是借着所有人的顺从，把那个人一点点按浅。
姜妗把这念
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