赵观澜往前挪了挪。“你算一笔账。”
“只要那口井还在那儿，我们那一脉就得年年填孩子。”
“只要那口井还在那儿，你们涅槃山就得代代死一个。”
“两千年了。”
“你们死了二十七个。你数得出来——他们的名字刻在崖上，一个一个，从上排到下。”
赵观澜抬起头。“我们死了多少？”
殿里没有人回答。“三百多个。”他说，“我们那本册子上记着，一共三百四十七个。”
“最小的那个六岁。”
“他们没有名字刻在什么地方。”
“他们就是我们家的孩子。”
“今年填这个，明年生下一个。”
赵观澜的声音一直很平。那种平比任何嘶吼都难受。
“你半年前钉了那根钉。”
“你钉上去那天，我在南边，我知道了。”
“我知道那一刻，我心里想的是一句话。”
“什么话。”
赵观澜看着叶峰。“我想的是：又是两千年。”
“你钉这一下，是替天下人办了件好事，我承认。”
“可你对我说的是：再来两千年。”
“再填两千年孩子。”
“再死两千年人。”
他把手放在膝盖上。“我不干了。”
“把它放出来。”
“让它吃饱。”
“吃饱了它就得散——它是那么个东西，它不是活物，它没有肚子，它吃到一定份上就散了。”
“散尽了，它就没了。”
“从此谁也不用再填孩子。”
“谁也不用再举着手站两千年。”
那一段话说完，殿里安静了很久很久。外头四百多个人没有一个人出声。
后来是叶峰开的口。他没有拍桌子，也没有站起来。
“我问你几个问题。”
“你问。”
“散尽要多久。”
赵观澜沉默了。“你算过没有。”
“……我算过。”
“多久。”
“不知道。”
叶峰把身子往前倾了一点。“不知道是多久。”
“一年？十年？五十年？”
“我不知道。”赵观澜说，“我们那本册子上没有这个。两千年来没有人放出来过，谁也不知道它要吃多
…。。