一百八十级那儿有一处塌方。
有半边石壁塌下来过，堵了小半条道，堵的年头很久了，塌下来的石头上头已经长了一层灰白的东西，像霜，一碰就掉。
塌方那儿留着一条窄缝，刚够一个人侧身过去。缝口的石头被磨得很圆。
叶峰摸了一下那处圆。不是水磨的。
是人磨的——两千年来，一个人一个人从这儿侧着身子挤过去，肩膀蹭着这块石头，蹭了两千年。
“先过。”他说。
林钰倾侧过身子。她比叶峰瘦，过得容易。叶峰把两捆火把先递过去，自己再挤，挤的时候后背贴着石头，磨了一路。
过去以后他回头看了一眼那道缝。两千年了。
二十七对，五十四个人，每一个人都从这儿挤过去。到第二百级上下，叶峰停住了。
“怎么了。”
他没有答。他把火把递给林钰倾，摊开自己的左手掌心。
半年前落雁口那一夜，他身上留了一缕死气。这半年那东西一直缩在他掌心底下，不闹，也不散，像一根刺埋在肉里。
现在它在动。
叶峰看着自己的掌心。
那缕东西从皮肉底下浮出来了。黑的，细得像一根头发，浮出来以后没有散开，也没有落下去。
它立着。
尖朝下。
“它在指路。”林钰倾说。
叶峰把手翻过来，那东西跟着翻，还是尖朝下。他往左走两步，它不动。往右走两步，也不动。
它就那么直挺挺地立着，指着底下。
“它急着回家。”叶峰说。
他把手合上了。
合上的时候他的手指有点抖。不是怕——是那东西在往外顶，顶得掌心发麻，像有人拿针在肉里挑。
林钰倾把火把递还给他。“疼吗。”
“不疼。”
“我看见你手抖了。”
“麻。”叶峰说，“它在使劲。”
“往哪儿使？”
“往下。”
他把左手插进袖子里。再往下走。
歇了一回。
那是在第二百四十级那儿。两个人靠着石壁坐下来，喝了两口水，把第一支火把换了——第一支烧到底了，火苗矮下去，最后剩一截焦木。
叶峰把那截焦木立在台阶边上。“做记号。”
“上来的时候用？”
“嗯。”
…。。