“你数一数。”
“数什么。”
“你身上现在挂着几处。”
叶峰没有出声。“一处。”老人说，“雪线那一处，还在你身上堵着，九个格子，一格没还。”
“你现在要再引一处进来。”
“你打算把它塞哪儿？”
“你那本账上只剩一格。”
“这一格搁得下一条江吗？”
叶峰的两只手还按在那片湿土上。
那层白气已经漫到他的手腕了。它顺着他的指缝往上爬，一寸一寸，不烫也不冷。
他跪在那儿，没有抬头。老人也没有再说话。
一老一少，一个跪着，一个拄着棍子站着，隔着两步远，谁都不动。
江水在底下响。远处沿江路上，那两百多个往这边走的人还在被人一个一个拦下来——那些喊声隔着江堤传过来，断断续续的，听不清喊的是什么。
坑口那层白气还在往上涌。它涌到齐腰高的时候，老人抬起了那根棍子。
他把棍子往前一送，插在了叶峰面前的地上。那根棍子上有一层包浆，是二十年攥出来的。
“起来。”老人第三次说。
这一次他的声音低了下去。“让我来。”