下山那条路，走了六天。头两天叶峰几乎起不来。
那担架是沈聿拿两根柴棍和一件大衣扎的，抬起来一头沉一头轻，走一里就得换个肩。头一天沈聿一个人抬前头，林钰倾抬后头。第二天老人说什么也要搭一把手，被沈聿按住了。
叶峰躺在上头，睡的时间比醒的时间长。醒着的时候话也不多。第三天他能自己走了，可走得慢。
那九格压在身上，是个说不清的滋味。不疼。不冷。就是沉。
像有人在他胸口里塞了一块湿透的棉花，走路的时候能感觉到它在里头晃；躺下的时候它往下坠，坠得他半夜醒过来，得翻个身才顺过气来。
第二天夜里他试过一次。
他把手抬起来，掌心朝上，想把那东西往外引一引——哪怕引出一丝也好。
那一缕死气浮出来了，可它没动。它就绕着他的手指转，转了三圈，又缩回去了。
底下那九格，一丝都没跟着出来。叶峰盯着自己的手心看了很久。
它现在是他的东西了。
第三天早上他忽然想起师傅那句话：“我怕它跟着我一辈子。”
那天他一句话没说，走了整整六十里。老人的腿也快不了。
那条废腿从膝盖以下没有知觉，走路得靠一根棍子和沈聿的肩膀。走三里歇一回，歇的时候他就坐在石头上，闭着眼睛不说话。
到了第四天，他开始说话了。
那天下午沈聿扶他坐下，他忽然说：“把你那本簿子拿出来。”
沈聿愣了一下，从怀里摸出那本簿子。
那本簿子他从落雁口带到今天，封皮都磨毛了。头一页上写着：卫瀚。北地人。八岁失母。死于落雁口。
“翻到最后一页。”老人说。
沈聿翻过去。“我说，你记。”
那天下午老人说了两个时辰。他说的是东家那边的人。
哪一年在哪儿设过据点，谁归谁管，用的什么路子。有名有姓的一共四十七个，其中有二十九个已经死了。
他说得很慢，一条一条，中间不打岔。说到人名的时候，他会停一下，把那个名字念两遍。
“这个‘柏’字，是柏树的柏，不是白色的白。”
“这个人姓佟。单人旁一个冬天的冬。他二十年前在保定，如今不知道在哪儿。”
沈聿趴在一块平石头上写。笔是林钰倾给的一支圆珠笔，纸是那本簿子。
写到
…。。