三个月后。
秦岭。
清晨的山间笼罩着一层薄雾，像是有人在山腰上铺了一层纱。鸟叫声从林子里传出来，断断续续的，偶尔夹杂着一两声啄木鸟敲击树干的声音。
陈默站在一间木屋前，手里端着一杯热水。
他看着远处的山脊线，雾气正在慢慢散开，露出层层叠叠的绿色。近处的松树上挂着露珠，在晨光中闪着细碎的光芒。空气里有松脂和泥土的味道，凉丝丝的，吸进肺里，整个人都清醒了。
他喝了一口——是村民送的老白茶，味道很淡，但回甘很长。
他在这里住了两个月了。
木屋是他自己搭的——说是木屋，其实就是几块木板拼起来的简易棚子，屋顶铺着油毡，下雨的时候会漏，但他也不太在意。屋里只有一张床、一张桌子、一把椅子，墙角堆着几箱矿泉水和压缩饼干。
他不需要太多东西。
但有时候，半夜醒来，听着外面的风声，他会觉得这间木屋太大了。
不是屋子大，是人太少。
每天天亮就起床，沿着山路走一圈，看看有没有异常——有没有不该出现的脚印，有没有不该有的气味，有没有什么东西被惊动了。然后回来，煮点东西吃，坐在门口看书，或者什么都不做，就那么坐着，看着山。
有时候会遇到上山采药的人，或者迷路的游客。他会指一指下山的路，说一句“往那边走”，然后继续走自己的路。
偶尔也有人请他去看风水——不是那种大富大贵的人家，就是附近村子里的老百姓，家里要盖房子、选坟地，找他来帮忙看看方位。他不太懂那些复杂的理论，但他总能感觉到哪个位置是对的，哪个位置不对。
他说不上来那是怎么做到的。只是一种直觉。
就像他能感觉到这座山里，有些东西不应该被打扰。
他没有告诉任何人他为什么会在这里。也没有人问。
村子里的人只知道，山里住着一个年轻人，不爱说话，人挺好的，偶尔帮帮忙，不收钱，给包烟就行。
陈默觉得这样挺好。
喝完最后一口水，他把杯子放在门口的台阶上，转身回了屋。
他从床底下拖出一个铁盒子。
盒子不大，跟一本字典差不多，铁的，表面已经生了锈。他把它放在桌上，盯着看了一会儿，没有打开。
他知道里面装的是什么。
那枚青铜钥匙的碎片
…。。