他找了半天词，没找到。最后，他把手放在铜手炉上。
"这个。"他说，"手炉知道。它" />
很轻的、很软的——"
他找了半天词，没找到。最后，他把手放在铜手炉上。
"这个。"他说，"手炉知道。它暖过她的手。它记得那种'怕'。但机器不记得。机器只会说'带伞了没'。"
小魏沉默了。他看着安安，又看看那个铜手炉。他的嘴唇动了动，想说什么，但没说出来。
韩总在旁边，轻轻叹了口气。"小魏，安安说的，你听懂了吗？"
小魏点点头，又摇摇头。"我……我技术上是懂的。我们做的，确实是用数据拟合一个人的语言模式。但用户需要这个。很多人，尤其是失去亲人的人，他们需要'还在'的感觉。哪怕知道是AI，哪怕只是几句回复——那对他们来说，是一种安慰。"
"安慰，"安安重复了一遍这个词，"是热的吗？"
小魏没反应过来。"什么？"
"安慰，是热的吗？"安安又问了一遍，"你摸一下。摸那个回复。它是热的吗？"
小魏看着屏幕上的那行字。"带伞了没？"黑色的宋体，白色的对话框，规规矩矩，冷冰冰。
他伸出手，在屏幕上，虚虚地摸了一下。屏幕是凉的。字是凉的。连那个中年男人的声音，从喇叭里放出来时，也是凉的——像一段被冻住的录音，解冻了，但温度回不来了。
"不是热的。"安安说，"手炉是热的。它暖过姥姥的手。姥姥走了，手炉凉了。但凉，是真的凉。不是假的凉。你这个——"他指着屏幕，"是假的在。假的在，比真的凉，还冷。"
小魏的喉结，动了一下。他关上电脑，合上盖子。动作很慢，像在关上一扇门。
"我妈去年走的。"他忽然说。声音很低，不像刚才那个语速飞快的创业者，倒像个刚丢了什么东西的孩子。"胃癌。三个月。从查出来到走，三个月。她走之后，我翻她的手机。翻了无数遍。看她的朋友圈，看她的微信，看她给我发的最后一条消息——'儿子，妈没事，你忙你的'。她最后一条消息，是骗我的。她疼得睡不着，但她说'没事'。"
他低下头，看着自己的双肩包。包里，大概装着他的笔记本电脑、充电线、创业计划书。还有他妈的手机。
"我做了一个这个AI。"他说，"用她的聊天记录。我每天跟它说话。它叫我'儿子'，它说'早点睡'，它说'别吃外卖'。我知道是假的。但我——"
他说不下去了。他把脸埋进双手里，肩膀一耸一耸的。
…。。