钢纹的护心镜没舍得给人——现在它嵌在自己胸口，替他挡那阵还没吹到的风。
院子里的铁水墙上，那些名字在夕阳下泛着暗沉沉的光。鲁小锤、鲁铁柱、鲁大锤、鲁二锤……一代一代，锤打了一百年，把铁打成钢，把钢打成器。
陈默站在墙前，看着自己的名字嵌在墙角，和那些名字排在一起。
他想起了苦藤村的灶台，想起了老铁头的酒壶，想起了那些在黑暗里睁眼等天亮的夜晚。那时候他是灶台里的灰，风一吹就散了。现在他是铁水浇进墙里的字，风还在吹，但他不会散了。
他把皮甲胸前的护心镜又摸了摸，镜面已经凉透了，钢纹摸上去像一道道浅浅的河床。
夜里，陈默躺在床上，把鲁老那句话翻来覆去地想——“山里刮出来的风有东西。”
他想起公孙白说的“北边山里有东西”，想起柳轻尘说的“铁砚城建在这里就是为了挡在它前面”，想起自己进城第一天在城墙边摸那些铁桩时，掌心感受到的那股阴寒。
所有的线都在往北指。
北边是横断山，山里刮出来的风带着阴气，阴气能杀人。
而他住了快一年的苍梧郡城，从来没有吹过这样的风。
不是风没到，是铁砚城把它挡住了。
这个城伫在这里几百年，用城墙、用铁桩、用宗师、用那些死在城外的守军，硬生生把那股风挡在了北边。城里的百姓照常过日子，茶客们照样磕着瓜子听说书，包子铺老板照常开门做生意——他们不知道，或者知道但假装不知道，城外那股风在等一个缺口。
陈默把皮甲叠好放在枕边，护心镜在黑暗中泛着微弱的冷光。
明天还要继续加锤。
二十五锤。