人挣开后生的手，慢慢站稳，然后转过身，面朝台上，面朝荣石，面朝独立旅的红旗。
他张开嘴，声音不大，但每个字都从胸腔里挤出来的，带着几十年的委屈和终于可以释放的颤抖。
“荣先生，我活了这么大岁数，见过清朝的皇帝，见过民国的总统，谁给过我地？谁给过我一口饱饭？没有。只有独立旅，只有苏华旅长，让老百姓有了自己的地。”
他弯下腰，深深鞠了一躬，直起身，浑浊的泪水在他满是沟壑的脸上肆意流淌。
打谷场上，人们陆续站起来了。
膝盖上的泥来不及拍，眼泪顾不上擦，所有人的眼睛都看着台上，看着荣石手里那摞薄薄的土地证。
那些红皮的本子，在晨光中像一团团火，烧得人眼睛发烫。
荣石拿起第一张土地证，念出一个名字：“王德贵。”
打谷场后面，一个瘦削的中年汉子愣了片刻，然后哆哆嗦嗦地从人群后面挤过来，挤到台前，伸出双手，手在抖，接过那张土地证。
他翻开，看到了自己的名字，看到了土地的亩数和位置，看到了那个大红印章……他把土地证贴在胸口，闭着眼睛，嘴唇在飞快地动着，不知道是在念上面写了什么还是在说给谁听。
说完，他忽然睁开眼睛，转过身，对着台下的人群说了一句让所有人都安静下来的话：“我王德贵，今天有地了。……我这条命，以后就是独立旅的。”
第二张，第三张，第十张。
名字一个一个地念，土地证一张一张地发。
领到的人双手捧着，像捧着刚出生的孩子，走路都小心翼翼，生怕掉了、皱了、脏了。
有的人走到一边就蹲下来翻开看，一遍一遍地看，不识字也叫旁边的人念给自己听。
识字的人不多，前面领到的站在场边，土地证摊在掌心，旁边围了一圈人，伸长脖子看，手指着上面的字问“这是什么”“那是什么”。
念的人念得认真，听的人也听得认真，好像在听什么神圣的经文。
一个年轻媳妇领到了土地证，抱着孩子挤回人群里。
孩子还小，不懂事，伸手去抓那张红纸，被母亲轻轻拍了一下手背。
“不能抓，这是咱们的命根子。”她把土地证小心地折好，用手帕包起来，塞进贴身的口袋里，按了按，确认不会掉出来。
孩子窝在她怀里，好奇地看着母亲的脸……那张脸上没有泪，有一种光，不是太阳
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