“我留的。”他说，“不是别人替我留的，也不是我治不了。”
“是我当时定的：这一批人，我只拽一半。”
“为什么。”
“因为一次拽干净，他们要死一大半。”
叶峰转过身。台阶上那盏灯泡在他背后晃，把他的影子在地上甩来甩去。
“那时候留一半是对的。”
“我今天也还这么留。”
“下一回再碰上这种事，我还是这么定。”
祝婉清坐在那儿，眼圈红了。“区别在哪儿。”她问。
“区别是我那时候只有这一条路。”
叶峰把手里那卷纸捏紧了。“现在我有本事把另一半也拽了。”
山门口安静了一会儿。
远处戒律堂里有人在咳嗽，一声接一声，咳完有人给他捶背，捶了几下，两个人小声说了两句话。
纪清瑶端着一盆热水从台阶那头过来了。她一句话没说，把盆放在祝婉清脚边，蹲下去，拿手托住她的脚踝往水里放。
祝婉清“嘶”了一声，脚往回缩。
“别动。”
“清瑶，我自己——”
“别动。”
纪清瑶从袖子里摸出一把小镊子，就着灯光把她脚底的碎石一颗一颗挑出来。挑一颗往盆沿上一放，叮的一声。挑到第七颗的时候，祝婉清的眼泪掉下来了，掉在水里。
她自己抹了一把。“今天风大。”她说。
纪清瑶没接话，低着头继续挑。
祝婉清把鞋从台阶上拿起来。
“还有一件事。”
“说。”
“第一个发的那个人。”
她把那四页纸抽回去，翻到第一页，指着最上头那一行。
“十六天前，凌晨两点，江北老城区。”
“姓陈，七十九，退休以前在纺织厂看仓库。”
“他老伴是疗养院里的。”
叶峰的手停住了。“去年冬天，”祝婉清说，“你在疗养院给最后一批人施针，收工往外走，有个老太太从床上探出身子拉住你的手。”
“她拉着不放，跟你说了半天话，说她老头子腿脚不好，问你能不能顺路去她家看看。”
“你说改天。”
祝婉清抬起头看着他。“第一个发作的，就是那个改天。”