那天下午，藏脉殿里点了灯。
玉台上现在摆着五样东西：合起来的那枚玉简，师傅那枚空掉的白玉，那根漆黑的钉，还有两颗核桃。
齐照进来的时候，先在门口站了一会儿。
“这殿是新盖的。”
“十七年前重修的。”岑鹤鸣说。
“我那时候这儿是个石棚子。”老人往里走，“漏雨。”
他走到玉台跟前，看见那根钉，脚步慢了下来。
他没有伸手去碰。他弯下腰，把脸凑近了看，从钉头一直看到钉尖，看了很久。
“这就是它。”
“您认得？”
“我不认得。”齐照直起腰，“我在下头站了十一年，天天抬头看那个空孔，从来没见过该塞进去的是什么。”
“可我一看见它，我就知道是它。”
老人退开半步。“把玉简拿过来。”
林钰倾把那枚合起来的玉简取下来，递过去。
齐照没有接。
“我碰不了。”他说，“我不姓赵。”
他转过头，看着林钰倾。“你念。”
那枚玉简自从落雁口合上以后，一直没有人再念过全文。林钰倾把它捧在手心里，指腹贴上去，闭了闭眼睛。
殿里安静得能听见外头的风。“欲成此‘合’——”
她念到这儿停了一下。“须得二人以命互托，生死同渡。”
念完，她把手放下了。
这十四个字叶峰听过不下二十遍。半年来，师傅念过，岑鹤鸣念过，纪清瑶抄在纸上贴在药庐的墙上。所有人都当它是一句场面话——两个人性命相托、同生共死，哪本正经典籍里没有这么一句。
“你们把它当句好听的话听。”齐照说。
叶峰抬起头。“不是好听的话。”老人说，“那十四个字是一道方子。”
“方子上写什么，你就得做什么。”
“它写的是‘以命互托’。”
“不是‘像把命托给对方一样’。”
“是真托。”
殿里没有人出声。“合脉这门东西，”齐照说，“不是练出来的。”
“你们这半年是不是一直在琢磨怎么练？怎么把两个人的脉走顺，怎么把气对上，怎么练到十成？”
叶峰的脸有点发烫。
那正是他这半年在做的事。他跟林钰倾一天两遍地对脉，卯时一遍，戌时一遍，一次
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