法兰奇几乎是连滚带爬地冲出了弗兰克的家。
冷风吹在脸上，让他打了个剧烈的冷战。
药瘾发作的戒断反应正在疯狂折磨着这具瘦骨嶙峋的身体。
按照他以往的习惯，这个时候他哪怕去抢，去翻垃圾桶，也必须立刻找点东西吸进肺里，把那种生不如死的痛苦压下去。
但他没有去街角找那些躲在阴影里的贩子，也没有转身回纽曼那个安全的地下室。
他要回纽约。
法兰奇拖着沉重的步子走到路口，拦下了一辆停在路边的出租车。
司机是个身材粗壮的中年男人，看着法兰奇那副浑身发抖的毒鬼模样，眉头立刻皱了起来，连车窗都不想摇下来，直接摆手示意拒载。
法兰奇没有废话。
他把手伸进夹克内兜，掏出一卷现金，那里面有零有整，全是他不知道为了什么目的攒下来的钞票。
他把那一整卷钱顺着半开的车窗缝隙直接砸在了副驾驶的座位上。
司机愣住了，看了一眼那沓至少有几千美元的钞票，又看了一眼法兰奇，最终还是在金钱的诱惑下按开了车门锁。
“去纽约，越快越好。”
法兰奇一头扎进后座，把身体蜷缩成一团。
漫长的车程。
一路上，法兰奇都在和戒断反应做斗争，他死死咬着自己的手背，咬得鲜血淋漓。
前面的司机双手死死握着方向盘，时不时通过后视镜看一眼后排的动静，心里感慨钱拿挣屎难吃。
这毒鬼一路上又是哆嗦又是撞车门的，他生怕对方突然暴起伤人或者直接死在他的车上。
车刚下高速，法兰奇就推开车门走了下去。
纽约已经彻底疯了。
宽阔的街道已经被浩浩荡荡的人群彻底堵死。
成百上千，甚至上万名民众涌上了街头。
他们手里举着用红颜料涂写的横幅，喇叭里的口号声一浪高过一浪。
“祖国人杀人偿命！”
“推翻沃特！绞死屠夫！”
“我们要真相！我们要正义！”
人群像是一头失去理智的庞大野兽，在街道上横冲直撞。
法兰奇把夹克的领子竖起来，双手插在口袋里，低着头贴着建筑物边缘往前走。
路过一个十字路口时，前面的队伍突然发生了骚乱。
几十个人推搡着想要冲破警方拉起的警
…。。