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暖的。
不是羽毛的暖，不是火焰的暖，不是天地本源之力的暖。而是一种更细腻的、更私密的、如同一个人隔着万年的时光对你伸出手般的——暖。
一个一百零三岁的老人，在生命的最后一刻，在用尽了全部力气念完祭辞、将自己的血肉燃烧殆尽之前——
给它取了一个名字。
他没有说“金乌大帝“。没有说“天地之子“。没有说任何宏伟的、庄严的、带着天地威压的称号。
他只是说——“曜。“
日光。
如同一个父亲在孩子出生时，不假思索地、本能地、用尽最后一口气——
喊出的那个最温暖的字。
曜的眼眶——如果鸟也有眼眶的话——微微发酸了。
它还不理解“悲伤“。但它理解了——这个名字很重。
重到它必须用一辈子去配得上。
“那我该做什么？“
曜问这个问题的时候，声音很轻。轻得如同一片羽毛落在水面上。
老兵看着它。
老兵叫“烬余“——这个名字是他父亲取的。“烬“是火堆中最后的残余，“余“是“多出来的“。意思很简单——他父亲在火堆即将熄灭的时候生了他，觉得自己这辈子运气不好，但老天爷“多给“了他一个儿子，所以叫“烬余“。
烬余今年六十二岁。在薪火城中，这算是高寿了。他当了一辈子守军——不是因为勇敢，而是因为除此之外他什么都不会。他不会钻火，不会念祭辞，不会种地，不会打铁。他只会一件事——站在城墙上面，拿着一根铁枪，对着黑暗中那些红眼睛捅。
六十二年。他捅了多少只暗影魔兽？他自己也记不清了。但他记得自己受过多少次伤——三十七次。最长的一道伤疤从左肩一直延伸到右腰，几乎将他劈成了两半。那是一只暗影巨蟒留下的——二十年前的事了。当时他差点死了，是一个年轻的女人用草药把他从鬼门关拉回来的。那个女人后来成了他的妻子。
妻子在十年前死了。死于一场普通的风寒。
他没有再娶。
从那以后，他每天晚上都会到燧的坟前坐一会儿。不说话，不祈祷，只是坐着。有时候带一壶水——薪火城中最珍贵的东西不是食物，而是干净的水——慢慢地喝。有时候什么都不做，就那么坐在黑暗中，听风声。
他不知道自己为什么要来这里。也许是因为燧是他认识的人中最
…。。