他回头，看见守城的老兵趴在垛口上，探出半个脑袋，用一种看疯子的眼神看着他。
“你不冷？”老兵问。
陈默说：“不冷。”
老兵盯着他看了半天，缩回脑袋，嘟囔了一句：“年轻人骨头硬。”
陈默转过头，继续吹北风。
月光照在雪地上，照在那堆灰白色的碎屑上，照在他被北风吹得猎猎作响的衣角上。他站在城墙外，背靠着铁砚城厚重的青砖城墙，面朝北边黑压压的横断山，像一个钉子，钉在城与山之间。
身后是城，城里住着人。那些人在他皮甲上嵌了护心镜，在他怀里塞了铁笔，在他名字后面写了“铁骨”两个字。他们让他顶在最前面，他就顶在最前面。不是因为他们要求他这么做，是因为他答应了。
身前是山，山里藏着东西。那些东西会放出阴气，阴气会凝结成阴卒，阴卒死了会留下结晶，结晶炼化了能让他的骨头更硬。
这是一个循环。山在产柴，他在烧柴。山产得越快，他烧得越旺。他烧得越旺，骨头就越硬。骨头越硬，能扛的东西就越多。
陈默把手伸进怀里，摸了摸公孙白那支铁笔。笔杆冰凉，笔尖磨得锃亮，裂纹从笔尖一直裂到笔尾，几乎要断成两截。
他把铁笔握在手心里，笔杆的凉意被掌心的热量焐热了，裂纹在热胀冷缩的作用下微微合拢，像一道伤口被压住了，暂时不再裂开。
他松开手，铁笔重新落回怀里，贴着护心镜，镜面的钢纹一圈一圈，从中心向外扩散。
鲁老说他是这行的脸面，让他别碎。
他不会碎。不光是为自己，是为那些把铁熔进他骨头里的人。
北风还在吹，灰白色的阴气从横断山的方向涌来，像一条看不见的河流，在夜空中缓缓流淌。陈默站在河的中央，让河水从他身上流过，把他的体温带走，又把他的热量留下。
河在流，他在烧。
河水不会干，他也不会灭。