“长官，”他说，“这些道理我都懂。可是——那些兵呢？那些死了的、残了的、失踪了的兵呢？他们懂吗？”
薛岳没有回答。
他转过身，走回祠堂里，拿起桌上的茶杯，喝了一口。茶已经凉了，苦涩的味道在舌尖上蔓延开来，像他此刻的心情。
“逸志，”他说，“记下来。”
吴逸志愣了一下：“记什么？”
“今天的会议记录。尤其是关于陈东征的那部分。”
“是。”
吴逸志从抽屉里拿出一个本子，开始记录。他的字迹工整，一笔一画，像是在写一封很重要的信。薛岳站在他旁边，看着那些字一个一个地出现在纸面上，脸上没有表情。
写到“陈东征系陈诚长官亲侄，其行为是否妥当，应由陈诚长官自行处理”这句话的时候，吴逸志的笔停了一下。
“长官，这样写——”他抬起头，欲言又止。
“就这样写，”薛岳说，“实话实说。”
吴逸志低下头，继续写。
写完最后一个字，他把本子合上，放在桌角。薛岳拿起来，翻了翻，又放下。
“发出去，”他说，“让南京知道，不是我不想管，是我管不了。”
“是。”
吴逸志拿着本子出去了。祠堂里只剩下薛岳一个人。
他站在地图前面，看着那些红蓝箭头，很久很久没有动。红色的箭头已经快到遵义了，蓝色的箭头还在后面远远地跟着，中间隔了整整两天的路程。他知道，照这个速度，红军肯定会在国军到达之前占领贵州的某一个城市。然后他们会休整，会补充给养，然后继续走。而国军只能跟在后面，吃他们的灰，捡他们丢弃的东西，埋葬他们的死者。
薛岳闭上眼睛，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。
“这仗，”他自言自语地说，“没法打。”
声音很轻，轻得连他自己都几乎听不到。但在空荡荡的祠堂里，这句话像是在墙壁之间反复回响，一声一声的，像有人在很远的地方叹气。