灰蒙蒙的雾气中，咸腥的海风混杂着烂鱼和阴沟的味道，这是天然的掩护色。
罗西，代号“信天翁”的泰兰尼亚资深特工，此刻正如同一个真正的落魄醉汉般，跌跌撞撞地穿行在错综复杂的巷道里。
但他那双看似浑浊迷离的眼睛，却在每一次转弯时，借着那一瞬间的视线死角，精准地扫视身后的每一个角落。没有人跟踪，也没有魔法标记的残留。
他在一条满是油污的死胡同里停下，快速脱掉了外面那件已经被他故意磨破的丝绸衬衫，反穿过来，露出了里面那层沾满煤灰的粗布内衬。他又随手在墙角的积水坑里抓了一把烂泥，熟练地抹在脸颊和额头上，掩盖住原本精致的肤色，顺便调整了一下肢体语言，让自己那挺拔的脊背佝偻下来。
短短十秒，刚才那个狼狈逃窜的贵族管家消失了，取而代之的是一个在该街区随处可见的苦力。
罗西穿过两条街，最终停在了一间挂着“老约翰咸鱼铺”招牌的破旧木屋前。
此时天还没亮透，店铺紧闭。罗西走上前，抬手敲门。
咚，咚咚。停顿两秒。咚，咚。
很有节奏的敲击声，像是什么东西在风中撞击门板。
片刻后，门板后传来一个沙哑且不耐烦的声音：“还没开张呢，想买鲜鱼去码头。”
“我不买鲜鱼。”罗西压低声音，语气平稳，“我找那种晒了三年的咸鱼，要没头的。”
“没头的咸鱼不吉利。”
“那是对活人说的，死人只在乎咸不咸。”
咔哒，罗西侧身闪进屋内，反手迅速将门关上，动作行云流水，没有发出一丝多余的声响。
昏暗的店铺里并没有咸鱼的味道，反而弥漫着一股淡淡的油墨味。一个看起来普普通通的老头正坐在柜台后面剔鱼骨头。
他是泰兰尼亚潜伏在白港的情报主管，代号“渔夫”。
罗西有些疲惫地拉过一张破板凳坐下，从怀里掏出一块手帕，冷静地擦拭着手指上并不存在的血迹。那是刚才他为了制造“销毁证据”的假象，故意用蜡烛烤红皮肤时留下的痕迹。
作为一名在敌后潜伏了十五年的高级特工，他很清楚，越是危急时刻，越要表现得像块冰冷的石头。任何多余的情绪宣泄，都会被眼前这个多疑的老头视为软弱或背叛的前兆。
“情况很糟。”罗西开口了，声音低沉而稳定，透着一股劫后余生的紧绷感。
“看得出来。”老头放下手里的剔骨
…。。