码未来封个侯爵的爵位是不在话下，如果真到了那种地步……”
格雷戈尔沉默良久，手掌从佩剑上移开。
他看向远处那个拄着黑木手杖的背影。
两个荣耀骑士，两万原属第九军团的精锐，一万被彻底打散重组的第六军团老兵。
短短二十天，肖恩手里的可战之兵已经膨胀到了三万有余。
这不包括矿场里那两万多名德玛西亚俘虏。
第十六天正午。
黑松林北侧的荒原被清空了。
两万四千名德玛西亚俘虏被驱赶到这片开阔地上。
周围没有栅栏。
只有四周高台上架起的一百二十台加特林机枪。
粗大的枪管在正午的阳光下泛着青黑色的油光。
三千名装备了突击步枪的先锋营战士面无表情地站在机枪阵地后方，手指搭在扳机护圈外。
俘虏们挤在一起。
他们身上的铠甲早就被扒光了，穿着单薄的麻衣，不少人手里还抓着挖矿的短镐。
人群里有低声的骚动，但没人敢大声说话。
几天前试图冲卡的一个百人队，现在还挂在矿场入口的铁树上，每个人身上都有十几座前后透亮的窟窿。
肖恩一个人走进了场中。
他没带护卫，后背背着那把压抑感很沉重的巨剑。
军靴踩在冻硬的泥地上，发出单调的啪嗒声。
他在数万俘虏正前方停下。
“我是肖恩。”
声音通过简易的扩音法阵传开，平铺直叙，没有半点情绪起伏。
“你们在等死。”肖恩的目光扫过前排那些瑟瑟发抖的德玛西亚士兵，“你们的两名军团长都死了，德玛西亚王都的贵族们没人会拿一枚金币来赎你们。”
人群里一阵骚乱。
几个带头的军官想要站起来，高台上的机枪枪管立刻调转了角度，金属咔嗒的咬合声在死寂的荒原上格外刺耳。
那几个军官又缩了回去。
“你们在德玛西亚是什么身份？”肖恩用手杖点着地，“农夫的儿子，铁匠的弟弟，或者街头的流浪汉。你们穿着三十斤重的铁甲，顶着我们的炮火冲锋，一个月能拿到几个铜板？”
没人回答。
“三个银币。”肖恩替他们说了，“运气好的，战死了，家里能拿到抚恤，前提是你们的百夫长没有把那笔钱扣下来买酒。运气不好的，瘸了，
…。。