陈锋的右拳裹着风声砸向谭傲天面门的时候，虞绯烟在墙角忍不住喊了一声"小心——"。那一拳的力道和速度都不含糊，带着实打实的杀伐之气，拳面擦过空气时甚至带出了一道细微的破空声。
谭傲天坐在那把老旧的木椅上，双手依然插在裤兜里。他偏了一下头，幅度大概只有一个拳头的厚度，陈锋的拳锋堪堪擦着他的耳侧掠过，带起的劲风把他额前的碎发吹得微微晃了一下。他依然坐着，连屁股都没离开椅面。
陈锋的瞳孔猛地收缩了一下。他那一拳用了九成力，本以为是必中的一击，没想到对方只是轻轻偏了一下头就躲了过去。他正要收拳换势——眼前忽然多了一只拳头，不知道从哪儿来的，不知道什么时候出的，就停在他额头前方不到一寸的位置。拳面上的指节清晰分明，带着一层薄薄的茧，只要再往前推进那最后的一寸，他的脑门就会和那只拳头发生一次并不愉快的接触。
陈锋的动作僵在了那里。他的右拳还悬在谭傲天耳侧的空处，整个人像一尊被按了暂停键的雕塑。
张猛在陈锋出拳的同一瞬间已经迈出了半步。他的右手攥成拳头，重心前移，正准备从侧翼包抄——然后他的脖子侧面忽然传来一阵冰凉的触感。他低头看了一眼，谭傲天的右脚不知道什么时候抬了起来，鞋尖抵在他的颈侧动脉处，位置精准得不差毫厘，力道控制得恰到好处，既没有真正踩下去，又足够让张猛清楚地感受到那一脚的分量。
房间里安静了两秒。
陈锋站在谭傲天面前，拳还悬着，额头上渗出了一层细密的汗珠。张猛站在原地，那只抬了一半的腿放了下来，脖子上的肌肉微微绷紧，却完全没有反抗的余地——他清楚地知道，如果对方愿意，那一脚可以在他做出任何反应之前切断他颈侧的供血。窗外的晨光透过蒙了灰的玻璃窗照进来，在三人之间的空气里浮着一层细小的尘埃。
虞绯烟站在墙角，嘴巴微微张着，刚才那句"小心"的尾音还悬在空气里没落干净。她看着眼前这一幕，脑子里那句"他是什么时候出的手"翻来覆去地转着，却怎么都想不出答案。
谭傲天把那只悬在陈锋额前的拳头收回来，插回裤兜里，同时右脚也慢慢放回了地面。他从椅子上站起来，伸手拍了拍裤腿上并不存在的灰，然后偏头看了陈锋和张猛一眼，声音带着那种"好了比完了"的随意："胜负已分。你们想去哪儿去哪儿，我不强求。"
他走回茶几旁边，拿起那根还剩下小半截的烟重新叼回嘴里，打火机"
…。。