夜深了。
官道两旁的难民营一片死寂。连着几天阴雨，地上的泥又冷又黏，空气里满是汗酸、泥腥和腐味。大多数人都睡了，或者说，是累到连清醒都撑不住了。
黑暗里，偶尔传来几声压得极低的咳嗽，或者是谁捂着嘴发出的呜咽。声音都不大，却在夜里格外清楚。
叶秋盘膝坐在难民营边缘的空地上。
他背脊笔直，竹剑横在膝头，双眼紧闭，呼吸很稳，眉头却始终没有松开。
他没入定。
身为凝聚完美金丹的剑修，他本该心境澄明，可这一刻，他心里乱得厉害。
他在想一件事。
他的剑，到底是为谁而出？
脑海里，一路走来的画面不断闪过。
他看见了破庙里的医修老者。那个明明怕得发抖、腿都站不稳的凡人老头，在通天塔杀手破门而入时，还是用枯瘦佝偻的身体挡在了他面前。那双布满老茧、死死护着草药的手，始终留在叶秋记忆里。
他看见了太湖底下那些被吸灵大阵抽干生机的小妖。它们连睁眼的力气都没有，只能瘫在淤泥里，等着被阵纹活活耗死。太湖妖王那双浑浊的竖瞳里，全是对“仙人”的惧意和恨意。
他看见了风雷城街头那个被折辱的落魄剑客。那个也曾有过一腔热血的汉子，面对高阶修士的欺压时，只能死死攥着拳头，连拔剑的胆气都被现实磨没了。
最后，画面停在白天。
那个和他年纪相仿的少年修士，拖着沉重的步子走在泥里。叶秋拦下他询问时，他只是木然抬头，用一种彻底没了光的眼神看着他。
“灵脉死了。”
少年只说了四个字，就低下头，重新汇进那群等死的人流里。
这四个字，像一记重锤，砸得叶秋胸口发闷。
他一遍遍问自己。
以前拔剑，是为了什么？
为了活下去？为了护住自己？为了护住师父？为了护住身边在意的人？
都没错。
剑修本就该杀伐果断，快意恩仇。
可当他坐在这片一眼望不到头的难民营边上，听着那些快断气的咳嗽声，闻着空气里散不开的绝望，他忽然觉得，自己过去的答案，太小了。
跟眼前这片苦难比起来，实在太小。
这片苦难，是通天塔，是那些高高在上的修仙者亲手压出来的。
如果剑只为自己而拔，那像老黄、像
…。。